奇文学

1963年二月的京城，年关的喧嚣刚刚褪去，残留的炮仗红纸被雪水浸透，黏在青砖缝里。腊月的寒意尚未完全消散，四合院里各家各户的烟囱却比往日吐得勤快了些。 前院东厢房里，苏青戳了戳炕上咿呀吐泡泡的老二苏安胖嘟嘟的脸蛋，小家伙刚满八个月，养得白胖喜人，小手小脚有力地挥舞着。 "叫爸爸，小安子？"苏青逗弄着，心里却溜号到另外一件事上。 "爸！爸！看！" 七岁的苏光像个小炮弹似的冲进来，手里举着一张新得的奖状，"我不是跟妈去冉老师拜年吗？老师夸我这篇作文又进步了！还说开学后在课堂里念呢！" 苏青接过来，是一篇题目为《年味》的作文，儿子用还很稚嫩但工整不少的笔迹写着和爸爸一起贴对联，妈妈做的白菜猪肉饺子多么香，字里行间洋溢着朴实的幸福。 他嘴角不由自主地弯了起来，对儿子是真心满意，对冉秋叶也由衷地感激。 正欣慰着，窗外突然传来傻柱那特有的大嗓门，带着掩饰不住的得意劲头："嘿！苏哥！您在家呢吧？快来看看我们家红秀！这小模样，啧啧，跟她妈一个模子刻出来的，水灵！"