奇文学

第66章（第1页）

就像陈风说的那样，被玫瑰花梗刺穿了心脏。

有一页很长，写在陈风十四岁那年的十一月底，北城下第一场大雪的晚上：

“总听别人说小时候，我年纪不大，多小才算小时候。

他们还说，小时候的事情过去太久，都不记得了。

原来不记得，才叫小时候。

我开始把那些记忆交给'小时候'，希望它能帮我把它们带走。

那么，更早的又叫什么？

是梦吧，是梦好了。大人说，小孩儿分不清现实和梦，我把它们当成梦了，现实就是完整的。

'梦'会忘记，'小时候'会记不清，我在等这一天。

可我的小时候，为什么才过去两年多。

如果我把它说成，八百多个日夜，听起来是不是遥远一些？

八百多个日夜，是两万多个小时，是一百万多分钟，是七千六百万秒。

七千六百万秒，我想我就快忘记了。”

那一页之后，陈风很久没有写过日记。

一曲终了，陈风回过头，对上郑贤礼一双微微湿润的眼睛，笑着问他：“这可是你写的歌儿！这么感人吗？果然钢琴的声音还是很能穿透人心吧？”

郑贤礼靠近一步抱紧了陈风，在想这首该死的曲子为什么要取名叫死在无名盛夏。

然而郑贤礼不知道的是，写完那页日记的一周以后，陈风把自己关在了楼顶漆黑肮脏的杂物间，留下了他手腕上那道缝过针的凸起的疤。

他把自己锁在里面，蜷缩着瘦弱的身躯，血腥味道像一块彻底生锈的铁，意识渐渐模糊，大脑昏昏沉沉，四肢慢慢冰冷。